Libros alternativos que Bastian podría haber cogido en la librería del señor Koreander, y que, al menos yo, no pude terminar:
Eragon
La vieja y manida historia de las moscas que no pueden estar equivocadas me llevó a intentar leer este libro. Creo que no llegué a la página 100, pues la prosa simplona y aburrida del niño de quince años que lo escribió se junta con las mil referencias más tópicas de la fantasía para servir un refrito de princesas, dragones buenos, caballeros caídos, reyes malvados, brujos chungos, humildes elegidos y demás perorata. Lo que me hizo abandonar la lectura fue la parte en que el consabido gran maestro de la sabiduría que reconoce a los cojos sentados le cuenta al protagonista la historia de los caballeros del dragón, los elfos (a los que llaman «La bella raza» por ser la más agraciada de todas, ahí queda la frasecita) y el superpoderoso caballero Eragon, que oh, sorpresa, se llama IGUAL que el joven y humilde protagonista…
PLOM. Fin de la lectura.
El Perfume
Algo tendrá el agua cuando la bendicen, ¿no? Pues no. En su momento, este libro se hizo muy conocido en España porque cuando preguntaron a Felipe González qué se estaba leyendo, dijo que este. Ya ven, cuando Kennedy dijo que uno de sus libros favoritos era Desde Rusia con Amor, dio pie a una exitosa saga de películas. Nuestro presidente sólo sirvió para sentar las bases de un supuesto novelón que a mí… pues como que no. No niego que sea un prodigio literario el modo que tenía Süskind de describir, porque precisamente fue eso lo que se me hizo tan enfermizo que durante la enésima descripción de olores…
PLOM. Fin de la lectura.
El Club Dante.
Los crímenes, relacionados con la polémica obra de Dante, se suceden en Estados Unidos durante la época en que se debatía sobre si publicar o no la obra en el «país de la libertad». Sólo el llamado Club Dante, camarilla de estudiosos de Harvard, puede anticiparse al asesino. ¿Atractiva la idea, eh? Pues bien, el libro avanza tan rápido como un pegote de miel en una pendiente poco pronunciada, y es tan deeeeenso que si lo echase en un balde con agua estoy seguro de que saturaría la mezcla. Vamos, que yo tengo más agua que un balde, y a mí me saturó. Todos los personajes me parecían iguales, de modo que en cada cambio de escena me perdía y no sabía quién era quién. En cuanto a los crímenes… digamos que nunca un asesinato en una novela resultó tan pesado. No había llegado al segundo crimen cuando…
PLOM. Fin de la lectura.
La Tienda.
Stephen King escribió un par de libros buenos y alguien decidió que cagaba oro. Pues me va usté a perdonar, pero no. ¿Se puede ser más repetitivo y calzapaja? Así yo también lleno páginas, a costa de girar como una peonza en torno a un concepto. Por mucho que uno se quiera sumergir en los personajes, que hasta el chico de los periódicos tenga una vida compleja, llena de inquietudes, filias y fobias, no hace sino gastar papel y tinta a punta pala. Esto es resistible en novelas como «El Resplandor», con tres personajes, o en IT, con siete (más algunos secundarios). Pero en La Tienda se trata de ¡UN PUEBLO ENTERO! Y ya que la historia bebe mucho de los malos rollos que cada uno tiene, pues la cosa va de pasar páginas y ver cómo se les recuecen los odios y los deseos a todos y cada uno de los personajes. A TO DOS. Y cómo el dueño de la tienda (a quien describe UNA Y OTRA Y OTRA VEZ, y siempre igual, lo único que cambia es el color de sus ojos según quién le ve) conoce a cada personaje. Total, que llega un momento en que acabas harto de tanta enemistad y tanta repetición, y cuando lees por décima vez en cuatro páginas «la loca polaca» y ves que aún te queda medio pueblo sobre el que hablar…
PLOM. Fin de la lectura.
The Haunting.
Una novela sobre una casa encantada tiene que molar a la fuerza. ¡Con el juego que puede dar, si los fantasmas no tienen límite, puedes hacer lo que te venga en gana! Y efectivamente, eso es lo que hizo su maravillosa autora: lo que le dio la gana. De modo que a mitad de libro (mitad exacta, no estimada), lo único sobrenatural que había pasado era que en una parte del corredor que mide como un metro cuadrado, hace mucho frío…
PLOM. Fin de la lectura.
Fueron muchos los PLOM que tuve ganas de dar, pero aguanté estoicamente sólo para poder decir que eran de los libros más penosos e innecesarios que había cogido en mi vida. Un cariñoso in memoriam para Literati (la misteriosa tomadura de pelo), Fantasmas (de Palahniuk, cabrón enfermizo), El Asesinato de Roger Aickroyd (la mayor estupidez de Agatha Christie), Los Siete Sueños de Freddy Krueger (siete historias y sólo una medio buena, tiene cojones), Cabal (Clive Barker y su sexo gratuito), La Vida, El Universo y Todo lo Demás (al autoestopista galáctico le sobran tres libros), Soul Music (Terry Pratchett, qué resbalón), Lores y Damas (Terry Pratchett, ¿Qué pasa contigo, tío?), Cell (Otra vez Stephen King, vaya leche con los telefonitos) y Eeeeeeeeel Vieeeeeeejooooo y eeeeeel Maaaaaaaar, que no es que sea malo, es que me pareció leeeento, deeeeenso, aburrriiiiiido, LAAAAAARGOOOOO.
Contribuyan si quieren con sus experiencias personales, y recuerden que estas son las mías y no las tengo por verdades absolutas. Así que no desentierren el hacha.
Menos mal que el ultimo párrafo me ha calmado los animos, por que ya estaba con la cuchilla de carnicero en la mano para hacer lo que le hicieron a la polaca loca. CHONK!! 😀
Cierto que King gasta mas de la mitad de los libros en describir a los personajes, pero eso mismo es el atractivo principal para muchos lectores, comoyo. Hacia el final del libro el personaje es ya como un viejo amigo, del que casi sabes ya como va a actuar por que conoces su historia y sus motivaciones. A mi la Tienda me encantó, pero ciertamente, Cell es de los peores… y para una ida de olla completa, Posesión.
El Perfume…. buf!
Cuando alguien escribe usando el triple de adjetivos que sustantivo y verbos juntos, el resultado es un coñazo inmenso
Yo Eragon no me lo he leído por lo que dices, que lo escribió un niño de 15 años, por lo que por muy superdotado que sea, no puede traer nada bueno, solo tópicos para chavalines. Pero vi el truño de película. Y digo yo, eso del niño granjero que encuentra a un viejo al que todos toman por loco y se une a él para acabar siendo el mayor héroe conocido, ¿no os suena a cierta saga galáctica?.
El (jodido) tercer gemelo (de los cojones), de el inefable Ken Follet.
Lo siento. Este fue un PLOM estrepitoso cuando perdi la cuenta de los malditos gemelos y deje de enterarme de que demonios hablaban (malditos pedantes. Hasta el basurero del barrio habla como un premio nobel).
Ken Follet es un buen tipo, no lo dudo. no me despegue de los pilares de la tierra hasta el final pero habitualmente se lia a presentar 200 personajes por novela y cada uno es mas pedante que el anterior….
Y el otro dia echaron por la tele la pelicula!!!¿Quien a sido el desgraciado que dijo -Si, que buena idea, no creo que nadie se haya acabado el libro pero la peli seguro que cala…?
A mí me contarán lo que quieran de García Márquez pero Pantaleón y las visitadoras, que no es de lo más largo suyo, no lo resistí. No me interesaba nada de nada, no me llegaba. Lo que pasa es que yo no hago PLOM, los cierro en un punto y los dejo encima de una mesa con la presunta idea de recuperarlos en algún momento pero a los que llego a ese punto normalmente no los sigo.
Por otra parte, una vez se coge un libro de Michael Moorcock, Tolkien y la mayoría de escritorzuelos del género que siguen esa corriente detallista se desvelan como cagaladrillos con una ética reaccionaria, racistoide y despótica, o séa, medieval. No quiero adentrarme en las consecuencias para los lectores pero que cada uno se lo imagine.
Sé que nunca leerás esta respuesta porque te llega 6 años tarde, pero Pantaleón y las visitadoras no es de García Márquez, es de Vargas Llosa.
Mierda, el de Palaniuk me lo compré el otro día. Bueno, pasando a mi lista: El señor de los anillos (si el encanto lo encuentras en contarte cómo es la roca en la que meó Frodo cuando se fue de bareta y encima los personajes son más planos que una tabla de planchar, pues…), Alta fidelidad (me harté de las listas a la tercera, y con la peli igual), los últimos de Frederick Forsyth.
Y que conste que me gusta Kafka, así que se supone que lo aguanto todo…
Para gustos los lolailos, está claro, pero coincido con algunos pestiños infumables… El tercer gemelo, por ejemplo… Para mi, el top tres:
En tercer lugar, Artorius, de César Vidal… Pedante, rebuscado, cero acción, y no habla del supuesto rey Arturo hasta la página 200… Y son 390 páginas, ahí es nada. De verdad es doctor en Historia?? Mierda, pues no da una… Lo que queda claro es que le encanta Virgilio, al que sólo le falta ser cristiano para ser el hombre de su vida… Eso y estar vivo, claro (por cierto que ayer vi que en la temporada otoño-invierno de colecciones están los libros del Vidal de marras… Al lado de los de autoayuda, vivan Bucay, Osho y Vidal, primer triunvirato lolailo de la España lectora… La jodimos). Esperas leer algo con fundamento histórico, y el mayor fundamento que le puedes sacar es hacer una hoguera con él. Insufrible. Al próximo lolailo que me regale algo de éste lo empalo.
En segundo lugar, Olvidado Rey Gudú, de la ¿académica de la lolaila? Ana María Matute… Joder, vaya cantidad de lolailos en un solo volumen de unas mil páginas… Mezcla churras con merinas y al final no se entera ni ella de qué coño está hablando. Cuando quería dormirme podía elegir entre leer 4 páginas u hostiarme con el mazacote en la quijotera… Terminé haciéndo ésto último, ya que resultaba menos doloroso y mataba menos neuronas, amén de la ausencia de pesadillas…
Y en primer lugar, un clásico, una novela recomendada hasta por mi vecino de enfrente, que lo único que ha leído en su vida es el catálogo de lolailos del Carrefur: Cien Años de Soledad. Mierda. Joder. Coño. Lolailo. Cien años de auténtico coñazo. Me cago en la familia Buendía y en sus muertos más frescos (si alguien que pase por aquí se apellida de esa forma, que no se de por aludido, a menos que se llame Aureliano, entonces ésto también va por usted, porque la coincidencia es jodida…). García Márquez, habitual de las colecciones lolailo cualquiera que sea la temporada (primavera verano u otoño invierno) nos sorprende con un inicio prometedor: van a fusilar al coronel Buendía, pero se salva… Luego lamentas que no lo mataran a él y a todo lolailo que le conoció. Siete generaciones de loailos. Joder, si no conozco tanto de mi propia familia!!! Añádele todos los personajes externos y tienes un Follet a la enésima potencia. Nobel de literatura y todo eso. Me lo acabé por decir que me lo había leído, pero a partir de la 3ª o 4ª generación no recuerdo ni lolailo. Y encima, como para los nombres Márquez no debía tener mucha inventiva, todos se repiten constantemente y no consigo saber quién es lolailo. Se podían haber llamado todos Lolailo, y acabábamos antes. Total, que creo que el libro hay que interpretarlo, pero nunca he sido un lolailo demasiado inteligente, asín que…
Podría hablar de unos cuantos más, pero ya me he enrollado bastante, que parezco un lolailo de los anteriores. Perdón por el tostón, otro día hablamos de más. Hasta otra, lolailos!!!
No pude con muchos libros, pero hubo una época en que fuera lo que fuese que tuviera entre manos, lo acababa. Aunque detestara el libro, lo terminaba. El día que empezé a dejarlos a medias, esa integridad de lector idealista desapareció para siempre. En fin.
Con la literatura, curiosamente, pasa como con el fútbol, todos los que se tragan los partidos por la tele se creen seleccionadores nacionales. En este caso todo indivíduo con capacidad para entender el significado de las palabras se cree con derecho a ocupar un sillón en la Real Academia Española aunque su formación literaria se reduzca a soportar estóicamente las clases de bachillerato y su surrealista programa de lecturas obligatorias, y eso con suerte. Obviando por otra parte que tal materia está considerada como una de las bellas artes con más de 6.000 años de hitoria.
Ocurre algo parecido con l@s académic@s aficionad@s de tienda de los chinos que se atreven a sentar cátedra en asuntos tan complejos lingüísticamente como el género allí donde los más expertos gramáticos no consiguen ponerse de acuerdo, sin más bagaje que un supuesto dominio de su lengua materna.
Con la literatura, curiosamente, pasa como con el fútbol, todos los que se tragan los partidos por la tele se creen seleccionadores nacionales. En este caso todo indivíduo con capacidad para entender el significado de las palabras se cree con derecho a ocupar un sillón en la Real Academia Española aunque su formación literaria se reduzca a soportar estóicamente las clases de bachillerato y su surrealista programa de lecturas obligatorias, y eso con suerte. Obviando por otra parte que tal materia está considerada como una de las bellas artes con más de 6.000 años de hitoria.
Ocurre algo parecido con l@s académic@s aficionad@s de tienda de los chinos que se atreven a sentar cátedra en asuntos tan complejos lingüísticamente como el género allí donde los más expertos gramáticos no consiguen ponerse de acuerdo, sin más bagaje que un supuesto dominio de su lengua materna.
Con la literatura, curiosamente, pasa como con el fútbol, todos los que se tragan los partidos por la tele se creen seleccionadores nacionales. En este caso todo indivíduo con capacidad para entender el significado de las palabras se cree con derecho a ocupar un sillón en la Real Academia Española aunque su formación literaria se reduzca a soportar estóicamente las clases de bachillerato y su surrealista programa de lecturas obligatorias, y eso con suerte.
Ocurre algo parecido con l@s académic@s aficionad@s de tienda de los chinos que se atreven a sentar cátedra en asuntos tan complejos lingüísticamente como el género allí donde los más expertos gramáticos no consiguen ponerse de acuerdo, sin más bagaje que un supuesto dominio de su lengua materna.
Y perdón por el triple mensaje, cosas de la no optimización de las páginas para Firefox.
Illuminatus, ¿seguro que te has empezado a leer «Pantaleón y las Visitadoras»? Porque si te has fijado debajo del título aparece el nombre de un tal Mario Vargas LLosa, que no es ni el protagonista de la novela ni un seudónimo de García Márquez.
Bueno, de momento no he dejado nunca un libro a medias, salvo que sean cosas tipo diccionario y uno que perdí en la mudanza, y espero no hacerlo nunca.
La Regenta. Me la terminé. Y no tengo más que decir.
Tios… Yo no me pude tragar Baudolino, el pestiño que se suponía la vuelta a la escritura de Umberto Eco. Vaya coñazo. Pero es que ni ganas de leerlo, que cabrones los del Circulo de Lectores por empaquetármelo de esa manera.
Y, como los de arriba mencionan, la saga de El Señor de Los Anillos, que debería ser El Señor de Los Ladrillos. En cuanto mencionan por quinceava vez «abedules» lo cierro. Ese libro debe de producir orgasmos a los aficionados a la botánica.
Joder, pues Lores y Damas es de mis favoritos, con mucho, de Pratchett, junto a Dioses Menores.
Eragon probablemente debe ser la típica novela que todos hemos soñado escribir cuando teníamos quince años y que afortunadamente no hemos hecho, salvo algun gilipollas como el Pasolini ese.
Tios… Yo no me pude tragar Baudolino, el pestiño que se suponía la vuelta a la escritura de Umberto Eco. Vaya coñazo. Pero es que ni ganas de leerlo, que cabrones los del Circulo de Lectores por empaquetármelo de esa manera.
Y, como los de arriba mencionan, la saga de El Señor de Los Anillos, que debería ser El Señor de Los Ladrillos. En cuanto mencionan por quinceava vez «abedules» lo cierro. Ese libro debe de producir orgasmos a los aficionados a la botánica.
Madre mia cuanto cultureta hay x aqui. Me abstendre de hacer comentarios al respecto y me ceñire al tema del post.
¿Pauolo Coelho?Cuando excribe un libro con introduccion nudo y desenlace como haciamos en el cole esta muy bien, pero ¿por que demonios le publican sus malditas divagaciones de alcoholico de resaca hasta el culo de peyote?Libros y libros de pseudoautoayuda en los escribe las txorradas que se le ocurren cuando esta en el bar. En mi pueblo hay un tipo que dice cosas parecidas y no le encierran por que no molesta demasiado pero este se cree el mesias. Porque no se quema a la gente asi como en el mdievo?Estamos perdiendo las buenas costumbres…
La verdad es que «fantasmas» desconcierta que te cagas, y la guía del autoestopista pierde nivel, pero tampoco tiene libros malos.
Un amigo me retó hace años a que le recomendara el peor libro que se me ocurriese, y él se lo leería entero por infumable que fuera. Un libro de lectura obligada en el colegio: «el tesoro de Fermin Minar» de Dimas Más; obró el milagro. Que yo sepa, sólo yo y estos dos indignados posteadores de dooyo http://www.dooyoo.es/libros/el-tesoro-de-ferm-n-minar-dimas-mas/opiniones/
conseguimos leerlo entero. Si hay más afectados leyendo ésto, podemos montar una asociación de víctimas o algo.
A mí Dioses Menores me parece pura genialidad, pero Lores y Damas, aún pudiendo estar genial, es un desvarío exagerado que se me hizo cuesta arriba. Es de los que más me ha costado terminar de Pratchett (junto con el Éxodo de los Gnomos, que la primera parte tiene su gracia pero las otras dos se las traen).
Yo recuerdo cuando en el instituto me hicieron leer «La casa de Bernarda Alba». Bueno, si ya como obra de teatro no querría verla porque me parece un simple culebrón, imaginen lo que es leerlo para hacer un comentario. Que encima tiene que ser elogioso, claro, porque no vas a a decirle al profesor de lengua en el tercer trimestre que una obra de García Lorca te parece un tostón.
Y luego, me han intentado convencer de leer «Los pilares de la tierra», pero precisamente, si tanta gente lo lee, yo creo que mejor ni tocarlo.
De «La tienda» hicieron una película que estaba mejor que el libro, pero tampoco me pareció muy buena. Y del Mundodisco, el que menos me gustó fue el de la ópera, creo que se llama «Mascarada», que hasta lo acabé regalando.
El Silmarillion, sin duda alguna.
Es lo malo de Terry Pratchett, que es tan surrealista que se te puede atravesar. A mí «El Segador» me estaba encantando, hasta que (como le pasa en todas las de La Muerte) se le va la olla de mala manera. En ese sentido, Eduardo Mendoza también es muy de saturar. No fue un «plom» sonoro, pero dejé El Laberinto de las Aceitunas por imposible, después de páginas y páginas del protagonista hablando en plan superilustrado (tras franquear dicho e inmaculado portal, me vi en la desequilibrante tesitura de elegir entre sendas rutas igualmente desarrapadas…).
Mascarada tiene una tocada de narices muy grande, y es el personaje que según va perdiendo la cabeza habla con más símbolos de exclamación. Tanta metaliteratura acaba pudriendo un pelín. Aún así, a mí me pareció una buena parodia de las aventuras de Sherlock Holmes.
para mí el peor fue Opiniones de un payaso o algo así, no hice plom pero en cuanto lo terminé (y por fin se hace payaso de metro) le empecé a dar patadas por hacerme perder el tiempo
De acuerdo en lo de Terry Pratchett, de los que no me han decepcionado nunca son los de Rincewind (aunque en the light fantastic se nota que esta en rodaje con historias cortas y no los he leido todos) y los que mas los de las brujas (aunque he leido pocos, sobre todo por ritos iguales). Desde luego tiene altibajos.
El ultimo toston que he leido ha sido el mensaje de Lolailo, si llego a leer otra vez lolailo no me conozco (en un acto masoquista me lo he acabado) Y luego la gente se queja de los abedules.
No sera que no lo he cogido y en un acto de metalinguistica esta escribiendo un tocho infumable sobre los tochos infumables? No creo, o leo demasiado Pratchett o tio te has pasado.
Y como que sus opniones no son absolutas e inamovibles? Donde esta Wally Week y que ha hecho con el?
«Cronica de una muerte anunciada» del leñador: Garcia Marquez. No me acuerdo si tiene mas de 100 paginas (si las tiene, pocas mas son), pero me quedé en la 30, y eso es triste, ya que como la mayoria de los libros, empieza en la pagina 11. En esas 19 paginas no pasó nada minimamente interesante, y ademas, la primera frase del libro es el final.
Que ese fulano tenga el Nobel es un suceso inexplicable que nos llevará a la destrucción del universo, y sino, tiempo al tiempo.
No te gustó Soul Music? A mí me gustó mucho, lástima de las traducciones tan horrendas…
Stephen King, pues eso, tiene sus momentos (pero por lo general me gusta).
Yo tuve que regalar el segundo tomo de Eragon a una ex-novia que lo flipaba con el Paolini de los cojones y una cosa es comprarlo para regalarlo pero encima leerlo ya me habría superado.
Yo por costumbre termino los libros por muy pestiño que sean, no puedo evitarlo, y ya me ha pasado con unos cuantos. El único que no se salvó fue Moll Flanders, vaya un puto coñazo! Creo que supuso el germen de mi odio hacia la novela victoriana.
Pues, señor Tumbalobos, tiene usted razón, no va a ser ese. El que digo era el último, que va de un señor que es periodista, es viejo y se va de putas. Como se puede ver, algo de un interés tremendo.
Miren, para leer a alguien que escribe genial, con belleza y poesía y que no es un ladrillo, Raymond Chandler es el hombre. Pero como es novela negra, no es literatura (introduzcan aquí su emoticono de cagarse en la puta madre de los críticos y analistas literarios).
Cien años de soledad, Retrato de un joven malvado (Umbral no te echaré de menos) y Los miserables porqué es eterno (aunque lo acabaré por mis cojones).
Dejé el Dracula de Stoker en la página 20… cuando el prólogo es mas interesante que el libro, mal vamos. Ademas los vampiros son cosa de gotikillos y a mi esa gente me cae mal D:
A mí lo que me sorprende, y decepciona, es que con unos lectores tan leídos como parece que tiene Wally todavía tenga que aclarar que lo único que hace es dar una opinión desde un blog personal.
El único que no me he podido acabar: el señor de los anillos. Hay otros que los dejé a medias pero no por malos, y que pretendo terminarme, es el caso de Galaxias como granos de arena.
Yo con el que no pude fue con La Peste de Albert Camus, eso de que los personajes se vayan muriendo y tal, me daba mal rollo, curiosamente un escritor que mucha gente no soporta es mi favorito: Saramago.
Para libros coñazo, cójase «la montaña del alma» o cualquier otro de gao xingjiang, que cosa mas insufrible. Terry pratchett FTW. Vargas llosa es un tio insufrible que escribio un par de libros decentes y luego unas chorradas pseudofeministas (desde la madre que parió a la puñetera Uranita, hasta la cenutria de la nieta/abuela de gaugain), digna representación de su incestuosa fijación con su hija (que si no recuerdo mal es hija de su prima o su tia). Por cierto, Bryce echenique tb es pedantillo, pero al menos divierte.
Interesante tema! Mi aportación: El Ulises de Joyce. Joodeeeeer, me leí una versión comentada, con la mitad inferior de cada página llena de letra pequeñísima, en la que alguien con los huevos pelados de analizar a Joyce explica lo que CREE que quería decir en cada desvarío concreto. Presuntamente, cada infumable capitulo es una agudísima metáfora de la Iliada y si haces un esquema de la estructura te sale el retrato de Papa Pitufo, o su Pitufa Madre, pero me lo acabé por orgullo y maldigo el día que lo empecé. Y no me trago que en inglés me hubiera gustado más.
Buf! Me siento mejor, gracias.
Interesante tema! Mi aportación: El Ulises de Joyce. Joodeeeeer, me leí una versión comentada, con la mitad inferior de cada página llena de letra pequeñísima, en la que alguien con los huevos pelados de analizar a Joyce explica lo que CREE que quería decir en cada desvarío concreto. Presuntamente, cada infumable capitulo es una agudísima metáfora de la Iliada y si haces un esquema de la estructura te sale el retrato de Papa Pitufo, o su Pitufa Madre, pero me lo acabé por orgullo y maldigo el día que lo empecé. Y no me trago que en inglés me hubiera gustado más.
Buf! Me siento mejor, gracias.
El Perfume y El Señor de los Anillos los he leído y he repetido, he terminado las idas de olla más grandes de Stephen King (El Cazador de Sueños, Un Saco de Huesos, Insomnia, Desesperación/Posesión, …), he podido con Los Pilares de la Tierra, El Tercer Gemelo y unos cuantos más de Ken Follet… pero el libro con el que hice PLOM sin pasar de las 50 páginas fué La Casa de los Espíritus de Isabel Allende. El segundo PLOM de mi vida: Los Versos Satánicos de Salman Rushdie. Son los dos únicos libros que he abandonado, porque me da rabia no terminarlos… pero seguir leyendo rayaba el masoquismo.
Yo tampoco pude ni con Ulises ni con El Senyor de los Anillos, vaya par de pestinyos. Sin embargo, El Hobbit si me gusto, aunque tambien es verdad que lo lei teniendo 14 o 15 anyos a lo sumo.
Sin embargo, algunos que se critican por aqui, como El Perfume o Cien Anyos de Soledad, a mi sencillamente me encantaron.
Como aportaciones: «El Doble», de Dostoievski, me parece lo peor que ha escrito nunca (es un autor que me gusta bastante en general), no llegue ni a la pagina 20; «La Nausea» de Sartre, no se que tendra, pero no consigo mantener al menos uno de los ojos abiertos cuando lo tengo cerca.
Que tal Viru, si te quieres leer el de galaxias como granos de arena te recomiendo que te armes de paciencia… el libro esta bien pero se hace eco de la ida de olla esa que le gusta tanto a Aldiss acerca de especular acerca del desarrollo pasado, presente y futuro de la galaxia y los seres que en ella viven (y la puta galingua esa que me pone de mala ostia porque el cabroncete se copia y utiliza el mismo concepto en al menos 3 o 4 libros mas….)
Pero por otra parte yo me lo compre por 3,95 y tiene poquitas paginas asi que se deja leer….
El Silmarillion, nunca he podido pasar de la página 20, em aburre soberanamente tanto dios, tanto ser, tanta descripción, por esa razón tampoco pude con El Nombre de la Rosa, no se si son 50 páginas describiendo la iglesia, pero eso pudo conmigo, alguno más hay que hice PLOM, pero no recuerdo el título, pero esos 2 no los he podido terminar nunca, y los he empezado en 2 o 3 ocasiones.
A veces presumo descaradamente de haberme tragado libros tan y tan densos (aunque me gusten reconozco que lo son) como El Pendulo de Focault de Umberto Eco o los Versos Satánicos de Rushdie. Paradójicamente los que menos aguanto son los libros escritos «para la masa». Soy incapaz de fumarme un Harry Potter, un «Código Da Vinci» o incluso un Señor de los Anillos. La simpleza del argumento y la vacuidad de los personajes me ponen enfermo y en coma durante días cada vez que hago una intentona. Con el último, en lo que es el mayor esfuerzo y estupidez logré terminar la Comunidad del Anillo, pero de ahí no paso. Escenas que sobran, como la del conocido (o no tanto) Tom Bombadil, paisajes que aburren y solo visualiza el Tolkien, y personajes totalmente planos (abras por donde abras el libro hay alguien cantando o recitando y todos tienen la misma voz, lo mismo daba que se llamasen Personaje A, Personaje B, etc) hacen que hasta una obra de culto se arrastre por el fango.
Que sí, que la literatura está muy bien que entretenga, pero que no nos tomen el pelo, señores.
¡Hostia!, y La montaña mágica. Con ese hice un PLOM pero tirándolo contra la pared…
Yo tengo «orgullo» de lectora, y siempre trato de terminarme el libro…
Aunque hay veces que ni con esas.
El último: Jonathan Strange y el señor Norrell. A la página número 100, ni sabía aún quién era Jonathan Strange; ni me caía bien el señor Norrell, ni siquiera el tema me llegó a interesar… ¿cómo se puede escribir fantasía… siendo tan árido escribiendo?
Hice PLOM! y no lo he vuelto a abrir.
p.d: Los autores prolíficos son así (King y A. Christie): tienen obras muy buenas y otras que son para asesinarlos. (De A. Christie, recuerdo una sobre un matrimonio que se mudan a una casa y la esposa descubre que allí vivieron unos espías… que la verdad, era un plomazo y no me lo terminé… PLOM!)
Eh! Qué tiene de malo el Roger Ackroyd? (vale, aparte del final tirando a chusquete. Pero niégueme vd que no lo leyó tapando la página de al lado por si se va el rabillo del ojo y descubres al asesino sin querer)
Deje de meter el dedo en la llaga, rediós:)
El problema es que todo el libro es una TRAMPA para el lector, y no me gusta que los autores jueguen a ser dioses de esa forma. Por si acaso alguien tiene la menor intención de leérselo, que no lea tres líneas más abajo: ….
……
…..
……
Que el asesino sea uno de los narradores me parece una tomadura de pelo ENORME.
Yo ya no leo. Pongamosle que un mono titi rabioso me arranco los ojos o que los perdi en vietnam, pero ahora no leo, o por lo menos me da miedo, habiendo tanto refrito por ahi que parece que en vez de leer te estas untando relleno de croqueta por el cuerpo.
Eragon ni le miro la portada. Me importa entre poco y nada que un niño de 15 años lo haya escrito. Que aproveche que es lo ultimo que va a hacer. Estoy empezando con Terry Pratcher, asi que me abstengo.
Pero bueno, mi PLOM mas sonoro fue con el señor de los anillos, la comunidad del anillo. Si, el primero, que se tire de los pelos quien quiera, pero no soporte tanto verde, tanto caminar y tanta puta cancion. De echo llege a pensar que a quien le gustaba esto debia ser un poco… ejem… «rarito», con tanta cancioncita moñas y tanto «¿y los elfos? ¿y los elfos? ¿Donde se hayan?». Pero bueno, las pelis molan. Es lo que tiene cuando dejas por imposible una saga que TODO EL PUTO MUNDO te dice «¡¿No lo has leido?! Pero si es obligatoria…»
Joer Patán, has herido mi pobre alma… Ahora tendré que leerme algún ejercicio de autoayuda… Y eso que pedí disculpas, pero es que cuando empiezo no paro… O me aburro mucho o no tengo demasiados amigos… Por lo demás no era un ejercicio de nada, simplemente me enrollo como una persiana. No sé nada de metalingüística, metalinguistica, metatarsa o metadona… Y tampoco me quejo de los abedules. Pero reconozco que sí me he puesto un poco plasta.
Yo tampoco pude con el Ulises de Joyce. De hecho he tenido a profesores de liteatura que me han confesado que ni ellos ni nadie que ellos conocieran han podido pasar de la página 50. Ni siquiera por orgullo. Otro con el que tampoco puedo es con Stephen King. Me leí El Resplandor porque me encantó la película de Kubrick y eso será uno de los peores recuerdos que me llevaré a la tumba. ¡Si hasta acaba con una expolsión!
Por cierto, García Márquez es Dios y Cien Años de Soledad es la Biblia.
Tostonetes varios:
Las novelas del señor Perez reverte: unas cuantas…
la carta esferica; parece un diccionario de terminos nauticos, que si, que ya sabemos que el Arturo tiene un barco muy bonito y todo eso, pero que una novela en la cual el 60 % son definiciones de cosas del mar, malo. Yo queiro una novela no un manual de intrepido grumete.
El pintor de batallas: ya esta bien con el rollete de soldadito cansado, de que yo se lo que es una guerra y tu no, y que malos eran los chetniks,los cheetos y diminutos
Que ya esta bien. Que nos sabemos el cuento de memoria
Don Arturo, me temo que va a usted acabar como el abuello Cebolleta. Que si te vas a una guerra, lo que encuentras son muertos,tiros y demas. Si despues vas a estar toda la vida quejandote de eso pues haber estudiao un buen FP como el resto y ya esta. Arreglar cañerias y bidés tambien es un oficio con glamour.
La interminable saga de Alatriste. En la solapa de la contraportada del primer numero aparecia una relacion de las obras que formaban el ciclo alatristero.Eran 5. Pues al ver que es la gallina de los huevos de oro ya van 7. Y aun falta uno. O mas. me da que las va a alargar hasta que el 9º tataranieto de Alatriste se enfrente con los U.S. rangers en Afganistan.
La montaña magica de Thomas Mann. Insufrible viaje a un sanatorio de tuberculosos, donde el autor nos describe desde las servilletas de la cafeteria del puto sanatorio pasando por cada uno de los pacientes que estan ahi. El que llega a la pagina 100 es un campeon.O pilla una tuberculosis.
Gracias a la profa de BUP odio el teatro pa leer. Tambien lo odio para ver. No me creo eso de que salga peña recitando, en el teatro nadie habla normal todos parecen de la epoca de lopedevega, que mania y lo que mas me jode es que se oigan los pasos en la madera. Me saca de quicio.
El Coelho, el Bucay, el jarotosky, el Osho y la madre que les pario. Ellos son los que necesitan ayuda. Les echaron droja en el colacao y se aprovecharon de ellos las prespiputas.
Todos esos libros que estan en los centros comerciales, que tratan sobre templarios, cruzados, nazarenos, calices,sanbenitos,edredonesantos y tramas asi. Ya esta bien.
Los caballos de Troya de JJ Benitez. Este santo varon iluminado por la mano de Muroju y las noventa loribas nos pretende vender la idea de uno de la nasa que va a la epoca de cristo y ovnis y chorradas por el estilo. Creo que son mas de 5 tomacos.
Stephen King: un dia escribira el listin de telefonos de Nueva York. Parecido a lo que hace. Venga esos ejercitos de personajes y venga personajes y venga…
El Tolkien: otro que le echaron droja en el colacao.
Voy a poner el PLOM en modo automatico: PLOMPLOMPLOMPLOMPLOMPLOM….
perdon no he puesto el nombre arriba soy El comedor de Dayolas, no era mi intencion ser anonimo
Un PLOM apoteósico para los versos satánicos de salman rushdie. Juro por dios que lo intenté tres espaciadas veces por tres tristes años y no hubo manera. Soberano coñazo. ¡No me extraña que en su país lo condenaran a muerte por publicarlo!
Libros coñazo? La verdad es que suelo tener bastante orgullo de lectora y siempre trato de acabarme los libros cueste lo que cueste. Aunque claro, con algunos no he podido:
– El señor de los Anillos: Animada por El Hobbit, decidí hacer caso a mis friki-friends y embarcarme en la lectura de la santa biblia frikoide. Cuando acabé el primer tomo y me enteré de que aún quedaban 2 mandé a la mierda a Tolkien y toda su puta madre
– La insoportable levedad del ser: Como su propio nombre indica, absolutamente insoportable. Kundera trata de ir de existencialista dinamitador de convenciones sociales y de cagarse en el amor, la preja y esas ñoñeces y acaba siendo odioso!!! Kundera, aprende de Bukowski que hace lo mismo pero con más gracia y menos trascendentalismo
– El señor de las moscas: Me vais a matar. La idea es cojonuda pero su plasmación literaria hace aguas
Algunos que leí y debí haber dejado de hacerlo:
– El péndulo de Foucault: Sí, yo soy de ésas que me gustó El nombre de la Rosa, y no sólo por la trama criminal, sino que también disfrutaba de los enrevesados debates teológicos (sí, estoy enferma). Así que cuando vi éste en la librería me dije: a por él. En qué hora! Vaya TOSTÓN (así, sin paliativos). NO perdáis el tiempo con este patético intento de hacer pasar una acumulación de conocimientos que entra de pleno en la más repulsiva pedantería con una novela de misterio
– La montaña del alma de Gao Xingjian: Sólo mi interés etnográfico-antropológico-cultural en Oriente explica que me tragara sin pestañear este mamotreto. Interesante a ratos sólo por interés académico
– Las partículas elementales: La madre que parió a Houllebecq. Ni posmodernismo, ni mala leche, ni destrucción de mitos, ni dinamitador de la cómoda y decadente civilización occidental… Un TIMO como una casa. Algunas cosas, sobre todo el final, de vergüenza ajena
A Wally: El perfume es uno de los mejores libros de los últimos 20 años. Increíble
A todos: ¿Qué os ha hecho García Márquez? He leído Cien años de soledad no menos de 3 veces y es una maravilla
Sin acritud lo digo, que conste:
¿Es aceptable «Es uno de los mejores libros de los últimos 20 años» pero no «Es una putísima mierda»? ¡Si ambas afirmaciones son subjetivas!
No estoy, para nada, de acuerdo con lo de «El Perfume». No puedo considerar buen libro algo tan enfermizo.
El PLOM habría que hacérselo a algunos autores con sus libros. Como Carmen Posadas y sus «Pequeñas infamias». Después de leerme «No digas que fue un sueño» pensé, ‘los premios planeta no están tan mal’. Ya no he vuelto a leer ninguno después del infame pestiño.
Stephen King los tiene míticos: It, Dolores Claiborne, Carrie, Apocalipsis o Misery. Y luego esos otros que no sabes porqué no se busca otra afición aparte de escribir. Por cierto, a mi «El resplandor» me dejó indiferente, pero allá cada cual con sus gustos.
Ruth Rendel, ¿le gusta a alguien?. Tengo un problema con esa tía, me he leído dos libros y no sé decir de qué van. Igual es un problema mío. Y los personajes son todos iguales: fríos, desapegados y alienantes. A ver si esto va a ser como cuando vi «Seis grados de separación», tenía 16 y pensé: ‘ha-lá, no entendí ná’. Cuando la ví años más tarde me di cuenta que los personajes eran una pandilla de pijos pedantes. Da mucha paz interior.
Otra rallante: P.D. James. «Pecado Original», un libro sobre asesinatos en el que la autora se entretiene unas 8 páginas en comentar el pavimento del paseo del Támesis (ve-rí-di-co) para más tarde describir con todo lujo de detalles una casa victoriana. Cuando finalmente subes las escaleras hasta la habitación del crímen tienes tal fatiga mental que ya no te importan las motivaciones del asesino. Seguramente aquel cabronazo se lo merecía.